Apátridos

Pasan las horas, que no son horas, sino tiempo embalsamado en barcas transatlánticas de velas verdes.

Saltan los minutos de tu ventana a la mía, y los estados, y los golpes a los mismos, mientras que crecen flores al pie de los cristales que se marchitan en cada vago anochecer.

Hoy, pasearemos por los mismos lugares…Por el todo y la toda poderosa nada mientras jugamos a romper los hilos podridos que hacen que el mundo gire en su sinsentido artificial.

Tú, por tu parte, eres dueño de tus pies y has alquilado tus pasos, niño de pelo plata y ojos enfermos de taquicardia.

Y yo soy desde tiempos ancestrales, la Dama de los Gatos. La que alimentará tus maullidos cuando tus bigotes te guíen a este lado del espejo.